一詩寫成，往日釋然輕爽的感覺卻沒有涌上心頭，其間淌著的只余苦澀，只余道不出的哀涼。

　　微張著嘴想道出點什么乏味的喟嘆，又苦于喉間焦灼，只得將這剛寫好的詩低聲吟了一遍，再工工整整地謄抄在寄予他的信末。群山在窗外綿延奔走，林中霽色初現，有如劍始出鞘凜冽肅然，岑寂中仿佛真蕩起了那嘶啞鳴金之聲。

　　恍惚間仿佛又回到了那家小小的酒肆，他大咧咧拉開劍，也是一陣由高入低的鐵器鏗擊之音，煞白...